...Vaguement dénudée, Iliannah arpente le sable devant la terrasse du Rhoued aux dalles desserties tandis, qu’accroupi dans l’ombre, Djamel rehausse le silence de la mélodie d’un foundou de Béchar. Les remuements telluriques de ces dernières heures ne lui permettent guère de s’ancrer à cette terre peu ferme qui inlassablement poursuit ses rêves de mer.

Il improvise et les phrases musicales, aux saccades souples de l’ûd ancien que ses doigts parcourent, accompagnent à merveille le glissement des nuages, la poursuite des vagues et le léger chuintement sur le sable de la longue djellaba de soie écrue dont Iliannah se drape à demi.

      Sa présence pourtant si familière n’est jamais acquise et Awen qui souvent s’est vu arpenter au réveil la vaste salle dallée de marbre noir où ne flottait plus que la trace infime du parfum d’Iliannah, marque ultime de sa présence déjà passée, demeure vigilant.

   Il ne s’agit assurément pas de la garder prisonnière, libre contre son gré d’errer à loisir dans cet espace que délimitent la mer, les anciennes murailles du Rhoued et vers le sud les méandres de l’oued Sâbil à l’improbable lenteur.

       En cet instant, elle redresse la tête, rejette d’une secousse le lourd capuchon sur les épaules et une fois encore Awen admire ce visage dont il ne sait se lasser : le vaste front légèrement bombé, couronné de lourds et longs cheveux noirs, les hautes pommettes à la pâleur prononcée,  les yeux d’un noir aux intrigants reflets bleutés.

          Dans cette partie du monde, certains matins ont la trompeuse transparence des îles phrygiennes où l’air est si pur, si raréfié que les poumons qui l’aspirent en crissent de douleur.         
  
   Mais Iliannah alors se rêvait déjà lointaine, bientôt présente seulement dans son masque de cire brisé que pendant de longs mois Awen tenterait en vain de reconstituer...